Amigos, la Pascua de Resurrección tiene estas cosas. El viejo Balanzá, el cenizo irredento, el pesimista patológico, el amargado profesional… ya no reclama un sitio entre los ilustres difuntos del panteón tardo-romántico. O sea: ha renunciado a ser un mártir de las letras, un...
Como ya sabéis, esta es, por ahora, mi última novela, en el sentido de “la más reciente”, pero también podría convertirse en la última en la acepción conclusiva. La verdad, empiezo a estar demasiado aburrido de mi generación. Me aburre la mayor parte de la narrativa, la música, la...
A propósito del reciente fallo del último premio Alfaguara de novela, me escribe uno de mis habituales corresponsales (sus iniciales P.E. deben bastar, esta vez no voy a escribir su nombre completo) lo siguiente: “se ha llevado esta tarde 160.000 euros del premio de la editorial en...
Estamos, me parece, en enero de 1994. No sé si han comido ya, porque no se oye ningún ruido en casa. No puedo incorporarme. La fiesta de ayer en el piso de Pepe en la calle Montijo fue apocalíptica. Y lo peor ha sido este sueño futurista, justo antes de despertar. Habían...
La vida es estúpida… estúpida y trágica. La frase no es mía, sino de Woody Allen. La puso El País como titular para una entrevista. Desde que la leí, la repito a menudo como un mantra. Luis Mateo Díez, un poco más indulgente, considera que la vida es simplemente “incómoda”...
