El misterioso libro Las hojas de las palmeras se agitaban como bailarinas extasiadas en una danza infinita sopladas por el viento que feroz ululaba como un desposeído de la razón. Al fondo de la pequeña calle apareció la negra silueta de una persona. En la solitaria calle, azotadas por el...
Conocí a Ernesto Pérez Zúñiga en una plazoleta pequeña de una ciudad soñada. Alguien me había hablado mucho de él, así que sin haberlo visto nunca pude identificarlo cuando lo vi allí sentado mientras un cachorro hispano bretón de color negro correteaba entre sus piernas y la fuente de la...
La culpa de que me haya aficionado a acariciar los libros, de sentir con el tacto las texturas del papel que lo contiene, de la portada que lo cubre, de aspirar su aroma de libro recién hecho, de mirarlo detenidamente, mientras lo acaricio paseando la yema de mis dedos suavemente por el...
En segundo de carrera se produjo uno de los acontecimientos decisivos de mi vida personal y de escritor: me hice amigo de Antonio Orejudo. Hasta hoy. Un día se presentó con una gabardina en la que llevaba oculto un libro de un autor del que jamás había oído hablar: Carlos Pujol. Cuando...
Hace algunos años conocí fugazmente al escritor Javier Marías. Como se verá, no fuimos presentados. Incluí los detalles de ese encuentro en un relato, aún inédito, sobre mi propia muerte. En esos días yo había tenido un sueño premonitorio, permítaseme decirlo así, sobre los últimos...
